No estoy escribiendo mas aqui.

Porque estoy escribiendo cada mañana, recién despierta, en una hoja blanca (bastante o lo suficientemente) inagotable, donde puedo escribir todo lo que quiera y me sea concedido (y si no escribo, el sol que se filtra por las hendijas de la persiana, da contra el papel, rebota, y me ilumina la cara como cebra, algo así, por ejemplo, ya me da ganas de escribir).

Y así, cada vez que puedo, hasta que llega la noche.

No me reconozco, pero me intuyo: debo estar siendo tremendamente feliz.
Todo se ordena y se enloquece solo, pero con mi plena y alegre participación.
El mundo es el mismo, y cambió.
Quisiera decirlo mejor, pero me sale eso, y también: que sólo escribo después de haber sido yo misma escrita por un encaje (¿musical?) de luz, como alas desplegándose en un abanico de luz (súbita, loca) que primero te ciega por completo y después te deja viendo todo lo que antes era invisible.
Al final, busco las palabras. Tengo que hacerlo.
Testimonio (voy testimoniando, quiero decir), mientras soy yo quien es escrita y no hay tiempo para preocuparse por "¿qué será mañana?" (¡es tan urgente hoy!).
Así estoy: envuelvo mis hojas con el mayor de los cuidados y las envío, siempre a la misma dirección.
Antes, pongo brevemente en autos al cartero que masca su chicle infinito con infinito aburrimiento.
Le digo cosas que suenen importantísimas (y me sale, porque lo son para mí).
Hoy lo estudié unos segundos y lo encaré dramáticamente: "Ey!. Ahí va mi alma (pausa)... en fin, la traducción más lograda hasta hoy".
Claro, se me rió (pero por unos segundos dejó de mascar y me -verdaderamente- miró).